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o tempo esta bom ao oeste
vejo galhos e como se fossem penas voaram sobre o carrocel de cabeças
eu sinto a dor desse olhos saltados
e assim como se fosse morrer eu me deito
assim eu a sinto chegar
o decompor de cada palavra não escrita
enfim a vida nos e sole!
sonhamos com um vento africano
nos batendo ao rosto
em uma liberdade inexistente
em nossa inútil mente amadora
ser rimbaud em qualquer carnaval
é isso e apenas sentir o vento gelado nos acordar
acordar e sentir a vida
a fome zombando dos tolos
com seus garfos enferrujados
o ar frio e arrogante de quem
prefere a vida
eu escolho as veias a esguichar
Warhol recitou Burroughs e zumbiu
suas plásticas migalhas
e sua força inalcançável
assim me sinto morrer ao
o sonho que ainda trago